Me di cuenta que estás hecha para ser poesía.
Que entras en la habitación
—y en mi vida—
con una sonrisa capaz de borrarme los miedos,
que tus ojos café son la causa de mi insomnio,
que cuando tus dedos cuentan mis lunares
brotan amapolas de cada uno de ellos
y que tu figura queda enredada en mi pelo
y se cobija del frío invierno.
Y pienso,
¿cómo convertirte en poesía si ya lo eres?
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